;任何俗物都只会成为负累。
&esp;&esp;她不够丰腴，皮肤苍白，神情间有一种患了肺病的厌烦之态，与拉斐尔笔下的圣母毫无关系、大相径庭。
&esp;&esp;但她依旧是一把匕首。
&esp;&esp;象牙刀把，嵌着红色宝石，护手上刻有远古花纹，刀面光滑而平整，鞘口鎏金镶珠。
&esp;&esp;这些东西都逼迫美第奇直视、面对她。
&esp;&esp;亨德莱·美第奇搁下画笔，他用一种原始、赤裸的目光盯着法朗西斯。
&esp;&esp;毫无顾忌、毫不收敛。
&esp;&esp;但他湛蓝色的眼眸中流露出圣洁。
&esp;&esp;他放轻呼吸和脚步，慢慢走到法朗西斯身边，试探地伸出一只手。
&esp;&esp;——他的手停留在法朗西斯肩膀上方三英寸的位置，然后隔着一片空气开始慢慢向下滑动、抚摸，最后在肘处停止。
&esp;&esp;“缪斯。”他忽然低声念了一句，指尖尚沾着已经干竭的蓝色颜料，一个艺术家的手似乎总是这样，沾着颜料、墨水或者一些细滑的泥。
&esp;&esp;他抬起头望向法朗西斯：“卡佩，我想我不能继续画画了——我只能画你——我的缪斯。”
&esp;&esp;“我不想放弃创作。”美第奇的声音有些抖，神情变得慌乱，“但是我不能继续画其他的画了——除你以外，我想我再也画不出别人了。”
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